Il blog di Adry

Carnevale

2012-02-16T20:55:00.000+01:00

Il vestito di Arlecchino
Gianni Rodari

Per fare un vestito ad Arlecchino
ci mise una toppa Meneghino,
ne mise un'altra Pulcinella,
una Gianduia, una Brighella.
Pantalone, vecchio pidocchio,
ci mise uno strappo sul ginocchio,
e Stenterello, largo di mano
qualche macchia di vino toscano.
Colombina che lo cucì
fece un vestito stretto così.
Arlecchino lo mise lo stesso
ma ci stava un tantino perplesso.
Disse allora Balanzone,
bolognese dottorone:
"Ti assicuro e te lo giuro
che ti andrà bene li mese venturo
se osserverai la mia ricetta:
un giorno digiuno e l'altro bolletta!".

La Leggenda del Costume di Arlecchino

C'era una volta un bambino, chiamato Arlecchino, molto povero che viveva con la sua mamma in una misera casetta.
Arlecchino andava a scuola e, per carnevale, la maestra organizzò una bella festa e propose a tutti i bambini della scuola di vestirsi in maschera.
I bambini accolsero l'idea con molto entusiasmo, parlavano dei loro vestiti coloratissimi e bellissimi.
Soltanto Arlecchino, solo, in disparte,non partecipava all'entusiasmo generale; zitto, zitto, in un angolíno, sapeva che la sua mamma era povera e non avrebbe mai potuto comprargli un costume per quell'occasione!
Ma agli altri bimbi dispiacque vedere Arlecchino tanto triste, così ciascuno di loro decise di portare alla sua mamma un pezzetto di stoffa avanzata dai loro costumi colorati. La mamma lavorò tutta la notte, cucì fra loro tutti i pezzi diversi e ne fece un abito. Al mattino Arlecchino trovò un bellissimo abito di tanti colori diversi. Cosi, alla festa della scuola fu proprio lui la maschera più bella e più festeggiata... e tutto questo grazie all'aiuto che i suoi compagni gli avevano dato.
Così, la leggenda ci racconta, nacque il costume di Arlecchino.

Ricordi di quando eravamo bambini

le mie ultime creazioni

2012-02-14T23:04:00.000+01:00

Pinguino del Madagascar (Soldato)

Pinguino Skipper

bassotti

visto che siamo in Carnevale espongo una carrellata di animaletti vari che sono già sparpagliati in giro per il mondo, alcuni (indovinate quali) nel Regno Unito....

giraffa

Cavallino con nome

Scusate, ma non sono riuscita a metterle diritte.....................aiuto come si fa?

La festa di San Valentino

2012-02-13T23:48:00.000+01:00

La Piccola Fiammiferaia - Hans Christian Andersen - Walt Disney

2012-02-12T21:40:00.000+01:00

questa era una delle mie fiabe preferite, anche se ogni volta che finiva piangevo, tanto era mesta.

Preghiera Cherokee

2012-02-09T20:31:00.000+01:00

Oh Grande Spirito,

concedimi la serenità

di accettare le cose che

non posso cambiare,

il coraggio di cambiare

le cose che posso cambiare

e la Saggezza

di capirne la differenza!

Ricordi di viaggio -fine

2012-02-09T20:17:00.000+01:00

...che il loro corpo esprime con movimenti sinuosi, dolci, eccitanti...e la musicasale di ritmo, aumenta, aumenta, i movimenti si fanno più veloci, più ossessivi, i rumori delle mani e il cuore aumenta il battito, più veloce, più veloce...e poi, nel momento in cui sembra scoppiare...è finito!

E rimane l'acqua trasparente e cristallina e il vento che spazza e porta sentori di deserto...

Una sconfinata distesa di sabbia, di rocce che la lenta erosione del tempo ha frantumato e il trascorrere infinito del tempo ha sbriciolato.

Milioni di granelli piccoli, piccolissimi, uno diverso dall'atro, uno più minuscolo dell'altro.

Un colore monotono, ma nonincolore, con le sue ombre e con le sue luci, un colore ipnotico, che fa dimenticare il mondo ed invita a camminare, ad andare sempre avanti, senza badare alla fame , alla sete, verso la fine.

E poi, là sulla cresta di quella duna : una fila di ombre che ondeggiano come barche in balia della tempesta, una fila di cammelli, una fila interminabile.........................................

Ricordi di viaggio - 2 parte

2012-02-08T23:27:00.000+01:00

Vi ringrazio tutti di avere apprezzato "i miei ricordi" , siete gentili, in fondo non sono altro che miei ricordi di tempi passati, tutti vissuti in prima persona e che sono rimasti in fondo al mio cuore e alla mia penna.

....in Turchia....
Inebriata dai profumi di spezie, tra la polvere, quella ligua dal suono dolce, quei tramonti di velluto...altrimenti perchè la mia anima s'innalza leggera, il mio cuore batte con più forza, i miei sensi si risvegliano quando arrivo là...?
Istambul, la perla d'Oriente, è la mia seconda casa o forse è stata la prima...chissà.
Tra i suoi vicoli io sento...il profumo del mare, l'aroma forte del the, il sole mi sfiora, ma non mi brucia, la stanchezza non mi tocca. Io vivo...

Gli occhi neri e lucenti, pieni di dolore e di maturità, di saggezza e d'inganno, di dolcezza e di crudeltà, di luce e di buio, di caldo e di freddo, di passato atavico e di un avvenire ancora da scoprire...eppure avrà poco più di quattro anni, occhi bambini e nello stesso tempo occhi vecchi, smaliziati, stanchi e dissillusi.
E la mano si tende mentre l'altra ruba, non c'è differenza tra il chiedere e il prendere, non c'è una soglia da non sorpassare.
L'unica cosa che un bambino così non vuole è la pietà.
Si, è meglio nascondersi, fuggire dopo aver preso, che ottenere per pietà, è l'umiliazione del diserredato la pietà!
Fuggire...correre...salire...scivolare...volare...lassù verso il sole che sta diventando arancio e poi rosso sempre più scuro, per poi stingersi, perdersi nella notte.
Ma proprio nel magico momento del rimescolio di tinte, i suoi raggi sfiorano, anzi pennellano le enormi statue monumentali, i sassi, macigni caduti e la pietra perde consistenza, sembra ammorbidirsi nella luce colorata.

Arcobaleni si tingono su quei visi austeri, scintillano ferendo gli occhi, ma la meraviglia dura un attimo...l'arancione, il giallo, il rosso scivolano giù dalle pietre incalzati dall'azzurro, dal blu, dal nero e un attimo dopo...è la notte che inghiotte tutto e noi. rimaniamo lì, con gli occhi sgranati, quasi increduli che tutto sia così diverso...il nero, il nulla, la notte e mentre a poco a poco appaiono le stelle nel consistente velluto del cielo, torniamo sui nostri passi, ma nel nostro cuore è ancora il tramonto, è ancora colore.

Colore, calore, frescura, azzurra, cristallina, trasparente : il mare, il mare di Kas, il mare con i suoi resti di città, di vita passata appena sotto il pelo dell'acqua.

Sono là, a portata di mano pare, anche se la distanza èingannevole e mentre guardo scorrere sotto di me porte, finestre, gradini, mura, una città che pare popolata da abitanti sottomarini che vorrebbero raccontare la loro storia...una storia lontana, una storia inimmagginabile...una storia che non esiste più eche non sapremo mai com'era esistita.

E mentre la barca continua a saltare da un'onda all'altra, ecco spandersi per l'aria le note di una musica araba, di un ballo che alcune ragazze stanno danzando sul ponte della barca nonostante il beccheggio, i piedi nudi cadenzano sul legno e i battiti delle mani segnano il ritmo che......

Ricordi di viaggio - parte 1

2012-02-07T23:52:00.000+01:00

A volte ci sono momenti in cui ci si affollano nella mente tanti ricordi, immagini che si inseguono e si sovrappongono....................mentre guardo la trapunta del mio letto mi ritrovo nel bazar di Bursa e mi pare di sentire i mille odori conosciuti e sconosciuti e mi ritrovo a contrattare con quel vecchietto dai capelli bianchi, dal sorriso sdentato, dagli occhi buoni che mi sbandiera le sue opere, come un pittore orgoglioso dei suoi quadri e io penso al lavoro che gli sono costate, alle mani screpolate e ferite dall'ago e lì, in quel bugigattolo pulito , che io contamino con le mie scarpe piene di polvere di strada, sento, che per un attimo il tempo si è fermato, per me si è fermato per riportarmi in un altro momento dove ne io nè lui esistiamo, dove nessuno esiste, dove ci sono solo profumi, colori, sensazioni, impressioni, dove galleggio nel vuoto del non esistere.

Ma sto calpestando un tappeto che è già un'altra storia, più triste, più vera.

E' l'odissea della donna, della donnaignorata, che non è niente, che non è rispettata, che non è importante, che non ha gioia, che non ha amore, che forse non è amata neppure dai figli che ha portato dal buio alla luce.

Una donna, mille donne coperte, nascoste da metri di tela perchè nulla della bellezza del loro corpo traspaia, perchè sul viso nessun sentimento si possa leggere.

Solo occhi neri e tristi, solo occhi vuoti, senza una scintilla di vita.

Occhi scuri, occhi spenti e vecchi, perchè anche se l'età è poca il corpo è piegato dalla fatica, sformato dalle gravidanze,sciupato dal lavoro, inaridito perchè è usato solo per il piacere maschile.

E le bambine sono già vecchie, senza illusioni e senza desideri, senza sogni e senza aspirazioni, spinte in avanti solo dalla molla dell'arrangiarsi, del sopravvivere.

E le mani scorrono instancabili sul telaio, intreciando fili di tanti colori in un disegno ormai scolpito nella loro mente.

Fiori, foglie, forme geometriche e forse su ogni nodo si confonde un desiderio mai realizzato, un sogno mai fatto, un dolore malsopportato.

Ogni tappeto ha la sua storia che nessuno conosce, ma che una donna ha intessuto nelle mille ore passate tra fili colorati.

Una storia, tante storie, una donna, tante donne, tante sconosciute nate, vissute e morte in una storia che non è la loro.

L'eterna storia della donna, passata, presente e futura, è solo un quadro che ha cambiato i contorni.

Una fotografia di un minaretto nel tramonto, una sensazione di gioia mi riscalda il cuore, come sempre questa visione mi fa sentire fuori posto qui, come se appartenessi a un'altro luogo ed a un'altra epoca.

Chissà se è vera la teoria dell'incarnazione, se così fosse la mia precedete vita............ma questa è un'altra storia.

Canto di Natale - Charles Dickens, Ed. il Narratore, anteprima

2012-02-07T22:43:00.000+01:00

Natale è ormai passato da un po', ma oggi è l'anniversario della nascita di Charles Dickens, colui che ha scritto questo e tanti bellissimi racconti che i "vecchi ragazzi" sicuramente avranno letto, ad esempio Oliver Twist o David Cooperfield o i tanti Racconti di Natale.
Ha avuto una vita piuttosto...faticosa , ma anche varia Charles

La pioggia nel pineto

2012-02-04T23:34:00.000+01:00

Un pomeriggio letterario in mezzo alla neve, ma vicino al caminetto scoppiettante (legna un po' umida).

Ricordo di averla odiata questa poesia che mi fecero imparare a memoria e che non mi voleva rimanere in mente (presi anche un voto non molto bello), oggi invece leggendola con altri occhi e con altra disposizione d'animo, l'ho trovata bella. Molti vedono in essa la perversione che accompagnò la fama di D'Annunzio, io preferisco vedere la musicalità delle strofe, che accompagna le parole come lo scrosciare della pioggia.

Gabriele D'Annunzio - La pioggia nel pineto

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitio che dura
e varia nell'aria secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immensi
noi siam nello spirito
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, Ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta: ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sì che par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le palpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alveoli
son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
( e il verde vigor rude
ci allaccia i melleoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani

ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.

A Silvia

2012-02-03T23:00:00.000+01:00

mi è capitata sotto gli occhi questa struggente descrizione della vita, delle sue ingiustizie e delle poche gioie che dona, forse Giacomo Leopardi era un inguaribile pessimista, ma non ha scritto certo cose che non siano la verità.

Silvia, rimembri ancora
quel tempo della tua vita mortale,
quando beltà splendea
negli occhi tuoi ridenti e fuggitivi,
e tu, lieta e pensosa, il limitare
di gioventù salivi?

Sonavan le quiete
stanze, e le vie d'intorno,
al tuo perpetuo canto,
allor che all'opre femminili intenta
sedevi, assai contenta
di quel vago avvenir che in mente avevi.
Era il maggio odoroso: e tu solevi
così menare il giorno.

Io gli studi leggiadri
talor lasciando e le sudate carte,
ove il tempo mio primo
e di me si spendea la miglior parte,
d’in su i veroni del paterno ostello
porgea gli orecchi al suon della tua voce,
ed alla man veloce
che percorrea la faticosa tela.
Mirava il ciel sereno,
le vie dorate e gli orti,
e quinci il mar da lungi, e quindi il monte.
Lingua mortal non dice
quel ch’io sentiva in seno.

Che pensieri soavi,
che speranze, che cori, o Silvia mia!
Quale allor ci apparia
la vita umana e il fato!
Quando sovviemmi di cotanta speme,
un affetto mi preme
acerbo e sconsolato,
e tornami a doler di mia sventura.
O natura, o natura,
perché non rendi poi
quel che prometti allor? perché di tanto
inganni i figli tuoi?

Tu pria che l’erbe inaridisse il verno,
da chiuso morbo combattuta e vinta,
perivi, o tenerella. E non vedevi
il fior degli anni tuoi;
non ti molceva il core
la dolce lode or delle negre chiome,
or degli sguardi innamorati e schivi;
né teco le compagne ai dì festivi
ragionavan d’amore.

Anche perìa fra poco
la speranza mia dolce: agli anni miei
anche negaro i fati
la giovinezza. Ahi come,
come passata sei,
cara compagna dell’età mia nova,
mia lacrimata speme!
Questo è il mondo? questi
i diletti, l’amor, l’opre, gli eventi,
onde cotanto ragionammo insieme?
questa la sorte delle umane genti?
All’apparir del vero
tu, misera, cadesti: e con la mano
la fredda morte ed una tomba ignuda
mostravi di lontano.

qui potete vedere le ultime novità sull'identità della "Silvia"
chi era Silvia?

La magia dei lupi

2012-02-02T21:43:00.000+01:00

Stamattina ho sentito un leggero raspare alla porta, ho aperto con fatica accecata dalla luce abbagliante della neve, muri e ricami bianchi, tutto ignoto e luminoso, ma in mezzo a quella luce è apparso, occhi pieni di magia, pelo arruffato e grigio, luccicante sotto la neve, un lupo si stagliava nel freddo e nel vento, un balzo ed è corso via mentre dietro le sue zampe pulviscoli bianche volavano nel vento!

Lo spirito del lupo? Ma no, era solo un piccolo cagnolino infreddolito nel suo cappottino di animale metropolitano, piccolo, freddo e senza la magia negli occhi.
Che delusione!

Forse non è molto pertinente, ma è bellissima!

Mare con neve

2012-02-01T23:38:00.000+01:00

foto giornaliere ed originali sul mare cecinese fatte da mia figlia e consorte

pare quasi che ne siano caduti almeno...5 cm!

questa è bellissima.

Mentre guardavo

2012-01-31T22:32:00.000+01:00

fuori dalla finestra scendere piano piano la neve, mi rigirava nella testa un breve verso, potenza dell'web...l'ho trovata! Una vecchia filastrocca delle elementari, chissà di chi, l'autore non l'ho trovato, ma la posto qui:

in effetti fuori sui miei fiori zampettava un uccellino

E' arrivata la neve

Giù dal cielo grigio grigio
zitta zitta
lieve lieve
lenta lenta
bianca bianca
sulla terra vien la neve;
mille bianche farfalline
fanno il manto
alle colline,
mille candide farfalle
fanno ai campi
un bianco scialle.
Mille fiocchi immacolati
danno ai monti,
ai boschi, ai prati,
alle strade,
ai tetti, al suolo
un bellissimo lenzuolo.
I bambini guardan fuori
e non aprono più bocca
e la neve lenta lenta
scende scende
fiocca fiocca.

Un po' di quadri:

Van Gogh, l'ho visto alla mostra appunto "gli Impressionisti e la neve", direi bruttino anche se è il mio pittore favorito, ed era pure stato relegato in un angolino dietro una porta, per cui tutti chiedevano : ma c'era? dove?

A questo, ancora orrido, era stata data una stanza completa...Munch

Renoir

Manet

Monet

Sisley

La neve

2012-01-29T22:29:00.001+01:00

Yuko Akita aveva due passioni.

L'haiku.

E la neve.

L'haiku è un genere letterario giapponese. È una breve poesia di tre versi e diciassette sillabe. Non

una di più.

La neve è una poesia. Una poesia che cade dalle nuvole in fiocchi bianchi e leggeri.

Questa poesia arriva dalla labbra del cielo, dalla mano di Dio.

Ha un nome. Un nome di un candore smagliante.

Neve.

Il padre di Yuko era un monaco scintoista. Viveva nell'isola di Hokkaido, nel Giappone del nord,

 lì dove l'inverno è più lungo e rigido.

Insegnò al figlio la potenza delle forze del cosmo, l'importanza della fede e l'amore per la natura.

 Gli insegnò altresì l'arte di comporre haiku.Un giorno dell'aprile 1884, Yuko compì diciassette anni.

 A sud, a Kyushu, cominciavano a fiorire i primi ciliegi. Nel Giappone del nord il mare era ancora gelato.

L’istruzione etica e religiosa del ragazzo era ormai ultimata.

 Era venuto per lui il momento di scegliersi un mestiere.

Da molte generazioni i membri della famiglia Akita si dividevano tra religione e esercito.

Ma Yuko non voleva diventare né monaco né guerriero.“Padre,” disse il mattino del suo compleanno, in riva al

 fiume argentato, “voglio diventare poeta.”Il monaco aggrottò la fronte in modo quasi impercettibile ma tuttavia

 rivelando una delusione profonda. Il sole si rifletteva nelle increspature dell'acqua.

 Un pesce-luna passò tra le betulle e poi svanì sotto il ponte di legno.“La poesia non è un mestiere.

È un passatempo. Le poesie sono acqua che scorre. Come questo fiume.”

Yuko tuffò lo sguardo nell'acqua silenziosa e lesta.

Poi si voltò verso il padre e disse: “È esattamente quello che voglio fare.

 Imparare a guardare il tempo che scorre.”

 La neve è una poesia. Una poesia di un candore smagliante.

In gennaio ricopre la metà settentrionale del Giappone.

Lì dove viveva Yuko la neve era la poesia dell'inverno.

Contro il volere del padre, nei primi giorni del gennaio 1885 Yuko intraprese la carriera di poeta.

 Decise di scrivere solo per celebrare la bellezza della neve. Aveva trovato la propria strada.

Sapeva che quella vita sfolgorante non l’avrebbe mai stancato.

 Nei giorni di neve prese l'abitudine di uscire assai presto di casa e incamminarsi verso la montagna.

 Per comporre le sue poesie andava sempre nello stesso posto.

 Si sedeva a gambe incrociate sotto un albero e rimaneva così per ore e ore, vagliando in silenzio le diciassette

sillabe più belle del mondo. Poi, quando infine sentiva di possedere la sua poesia, la vergava su carta di seta.

 Ogni giorno una nuova poesia, una nuova ispirazione, una nuova pergamena.

 Ogni giorno un paesaggio diverso, una luce nuova.

 Ma sempre l'haiku e la neve. Fino al calar della notte.Rientrava sempre per la cerimonia del té.

  Due hayku di Basho

 Verrà quest’anno la neve

che insieme a te

contemplai?

La prima neve! 

  appena da piegare 

  le foglie dell'asfodelo

Antichi mestieri : le prefiche.

2012-01-26T21:59:00.000+01:00

"Vicino al feretro piangevano, urlavano, si strappavano i capelli, simulavano svenimenti, con un gusto tragico ancora vivo in certi paesi del sud, alcune donne che mai, in vita loro, avevano avuto rapporti con il defunto.
Dietro di loro, in mesto e composto silenzio, sfilava la famiglia colpita dal lutto: non una lacrima, non un sospiro in quei visi austeri e compassati. L’onere di dimostrare il dolore era stato appaltato alle prefiche, donne prezzolate per piangere."

Fin dal tempo dei Greci e poi dei Romani si ritrovano queste abitudini.
Le Prefiche erano donne pagate per piangere ai funerali. Nel corteo funebre, precedevano il feretro stando dietro i portatori di fiaccola: con i capelli sciolti in segno di lutto e cantavano lamenti funebri e innalzavano lodi al morto, accompagnate da strumenti musicali, a volte graffiandosi la faccia e strappandosi ciocche di capelli.
Un'abitudine che ha incominciato a scomparire non molto tempo fa, ma forse ancora usata in Sicilia.

In Sardegna, dove si conservano ancor oggi usi e costumi antichi, il momento più caratteristico, più solenne degli usi funebri sardi è quello in cui le prèfiche (attitadoras ), con poesie estemporanee (attitos), tessono le lodi del morto.
....le attitadoras però non cantano per mestiere, non sono vendilacrime qualunque come lo furono le piagnone greche e romane.
La prèfica sarda appartiene, quasi sempre, alla famiglia dell'estinto e, pur non essendo parente di lui, non accetta mai, per la pietosa opera sua, alcuna ricompensa, tranne in caso di esrema povertà; il suo canto, ispirato veramente dall'affetto e dal dolore,si eleva spontaneo,e appassionato fra i gemiti ed i singhiozzi, ai quali fanno eco tutte le donne che circondano il cadavere.
Ma è stata presente fino al '52 una figura molto più lugubre e nascosta chiamata " Accabadoras", pare che fosse una donna che esercitava il pietoso ufficio di soffocare gli agonizzanti perché essi non soffrissero inutilmente.
Arrivava sempre di notte, vestita di nero e col capo coperto, entrava sola nella stanza del malato e faceva quello che veniva chiamato "un atto umanitario".

Questa è la prova che si trova nei musei sardi, il martello usato dall'accabadora insieme al cuscino.
Discorsi sussurrati sul fare della sera , racconti narrati dalle vegliarde, una realtà forse non ancora scomparsa.

per sdramattizzare un po'.......

Antichi mestieri : il maniscalco - la mascalcia

2012-01-25T22:06:00.000+01:00

Il maniscalco, mestiere strettamente legato alla vita contadina, è scomparso dalla realtà economica dei nostri paesi e se ne conserva soltanto il ricordo, anche se esiste ancora, ma si è trasformato sia nel modo di lavorare che nell'essenza del lavoro.

Infatti all'epoca, esso non era solo colui che ferrava cavalli e buoi, ma era anche una persona che conosceva bene gli animali e non solo poteva operare ferrature che aiutavano il cavallo , ma al tempo stesso era una specie di veterinario, infatti a volte era l'addetto alla castratura e a risolvere problemi medici, infatti se il cavallo non mangiava era lui che pareggiava i denti oppure era sempre lui che lo tosava in estate e che con rimedi a volte empirici riusciva a risolvere piccoli e grandi problemi.

Era anche un buon conoscitore di cavalli, se questo era docile gli bastava tenerlo per le redini o per la cavezza, se invece era irascibile, gli metteva intorno al muso la mordacchia (turcemòsse) e la pastoia (pastore) alle zampe.
Il maniscalco poi poggiava la zampa del cavallo su uno sgabello o sulla propria gamba e con uno scalpello (tagghiature) gli toglieva le punte dei chiodi ribattuti sopra l'unghia, toglieva la muraglia dello zoccolo con l'incastro (rògne) e contemporaneamente provava a mettere sotto l'unghia il nuovo ferro. Quando si assicurava che la sua misura era ottimale, lo inchiodava prima con un chiodo centrale e dopo, man mano, con gli altri provvisoriamente.
Infine conficcava otto chiodi con il martello e con la tenaglia tagliava le punte lasciandone un po' per ribatterle sull'unghia, per fissare meglio lo zoccolo.

I suoi strumenti non erano molti.

L’arte della mascalcia termina intorno agli anni '50, quando le tecnologie hanno permesso di intraprendere strade senz’altro più moderne e all’avanguardia e forse più facili.

Pensiamo solo un attimo al fatto che i ferri rappresentavano un qualcosa di veramente importante tanto che erano marchiati in modo da identificarne la provenienza. La forgiatura è un’arte unica... Far combaciare perfettamente l’orlo plantare con la faccia superiore del ferro, appoggiato ancora rovente sul piede dell’animale, comporta un’operazione di grande ingegno. Non si può sbagliare o provocare scottature pericolose... Importante anche l’operazione a freddo (quasi l'unica usata attualmente) attraverso la quale era possibile fabbricare il ferro adatto all’animale senza poter intervenire successivamente. In questo caso l’abilità dell’uomo è tutto. Esiste tutto un mondo nuovo dietro a questi cultori del ferro... la loro arte si crea sulla pazienza e sull’ingegno.

Ricordo molto bene un maniscalco che ho conosciuto, col suo logoro grembiule di cuoio, il martello e i chiodi che teneva nell'angolo della bocca, un po' rozzo e sboccato, ma che riusciva a mettere in quadro un cavallo con gli zoccoli malati e con l'andatura "gobba", una figura passata alla storia.

yarn graffiti documentary teaser.mov

2012-01-23T23:49:00.000+01:00

per rendere le città meno grigie!

I giorni della merla

2012-01-19T21:34:00.000+01:00

il 29 Il 29-30-31 Gennaio, i giorni statisticamente più freddi dell'anno, vengono chiamati, almeno in Piemonte , "i giorni della merla" e sono nate varie storie che cambiano poco fra di loro.
La più semplice narrava solo che una merla preoccupata per i suoi piccoli si infilò in un camino e vi rimase finchè Febbraio col suo pallido sole le permise di uscire e che si trovò con il piumaggio annerito dalla fuligine ( vedi post dello spazzacamino, non sarà stato pulito male?) e così rimase.
Vi sono anche versioni più tristi in cui non vi è il lieto fine, ma questa mi pare la più carina.
Intanto il freddo è aumentato e penso che non solo le merle si ripareranno nei camini.

un altro antico mestiere

2012-01-19T00:01:00.000+01:00

che forse nessuno pensa più è quello della lavandaia.

La lavandaia lavava i panni dei signori che potevano permettersi di noleggiare la "lavatrice umana".
In antica epoca la lavandaia lavava i panni nel torrente con qualsiasi tempo e temperatura, inginocchiata nell'erba.Andava prima per le famiglie a raccogliere i panni sporchi da lavare e poi si portava al torrente per iniziare la sua opera.Dopo aver finito di lavare, i panni venivano stesi sull'erba ad asciugare.
I ferri del mestiere erano la cenere del camino "a liscivia" ,l'acqua del torrente e tanto "olio di gomito" per strofinare e sbattere sulle pietre del torrente i panni. Spesso era necessario far bollire la biancheria sporca ed a questo proposito venivano preparate le "caurare" cioè grandi pentoloni dove venivano bolliti i capi più grandi e resistenti (lenzuola, tovaglie), in questo modo si otteneva la sterilizzazione del bucato e, sopratutto, l'eliminazione dei parassiti (acari, cimici, pulci) un tempo molto presenti ed infestanti nelle abitazioni.
Questo mestiere duro e faticoso, ora fortunatamente scomparso con l'avvento delle lavatrici, permetteva alle donne, sopratutto vedove o sole, di sbarcare il lunario, aumentando il magro reddito delle campagne.

Non sempre il torrente era vicino ed allora a volte si costruivano dei "lavatoi di pietra" in cui era possibile lavare, un'inaspettata comodità.

Ma la lavandaia, almeno nell'immaginario collettivo, era una persona felice che cantava a gola spiegata ed insieme alle altre pareva trascorrere un tempo felice, non un lavoro massacrante.

Lo Spazzacamino

2012-01-17T21:33:00.000+01:00

un po' ironica come canzone, anche perchè questo mestiere ormai dimenticato , anzi sostituito dal "tecnico dei fumi della caldaia", era quasi sempre fatto da bambini che meglio si infilavano nei camini che per la maggior parte non erano grandissimi.
Nelle valli del Piemonte e Val d'Aosta venivano "affittati" alle famiglie e portati in giro a lavorare, altro che occupazione giovanile e sfruttamento....

Lo spazzacamino ( in genere un padrone adulto col suo ragazzino-apprendista chiamato "gogn") aveva i suoi ferri del mestiere: oltre al tipico cappello nero, avevano la caparuzza (il sacchetto che mettevano in testa per ripararsi dalla fuliggine mentre risalivano il camino), la raspa e il brischetin (lo scopino), il riccio (l’attrezzo con le lame di ferro a raggiera usato per raspare le canne fumarie quando non poteva entrare il bambino a raspare a mano), la squareta (la canna con in cima il riccio) ed infine il sach (il sacco per riporre la fuliggine raccolta), ma il lavoro pesante consisteva nel risalire il cmino a piedi nudi e mentre saliva grattava le tre pareti che aveva davanti e al fianco (lavoro duro e pesante perchè la fuligine della lega diventava dura e difficile da togliere), arrivato in cima sul tetto urlava a squarciagola per avvisare che era arrivato in cima, poi tornava giù e ripuliva anche la quarta parete.
Per chi non aveva l'apprendista era un po' più difficile, perchè si usava far scendere una fune dal camino sul tetto a cui veniva legata una fascina di sterpi o il "riccio" di ferro, si chiudeva il camino con un'asse nella casa e lo spazzacamino sul tetto tirava su la fune che "grattava" via la fuligine.

Ci sono anche delle parti poetiche di questo mestiere, una è un pezzo del libro Cuore di Edmondo De Amicis...

" Di fronte alla porta della scuola, dall’altra parte della via, stava con un braccio appoggiato al muro e colla fronte contro il braccio, uno spazzacamino, molto piccolo, tutto nero in viso, col suo sacco e il suo raschiatoio, e piangeva dirottamente, singhiozzando. Due o tre ragazze della seconda gli s’avvicinarono e gli dissero: - Che hai che piangi a quella maniera? - Ma egli non rispose, e continuava a piangere. - Ma di’ che cos’hai, perché piangi? - gli ripeterono le ragazze. E allora egli levò il viso dal braccio, - un viso di bambino, - e disse piangendo che era stato in varie case a spazzare, dove s’era guadagnato trenta soldi, e li aveva persi, gli erano scappati per la sdrucitura d’una tasca, - e faceva veder la sdrucitura, - e non osava più tornare a casa senza i soldi. - Il padrone mi bastona, - disse singhiozzando, e riabbandonò il capo sul braccio, come un disperato. Le bambine stettero a guardarlo, tutte serie. Intanto s’erano avvicinate altre ragazze grandi e piccole, povere e signorine, con le loro cartelle sotto il braccio, e una grande, che aveva una penna azzurra sul cappello, cavò di tasca due soldi, e disse: - Io non ho che due soldi: facciamo la colletta. - Anch’io ho due soldi, - disse un’altra vestita di rosso; - ne troveremo ben trenta fra tutte. - E allora cominciarono a chiamarsi: - Amalia! - Luigia! - Annina! - Un soldo. - Chi ha dei soldi? - Qua i soldi! - Parecchie avevan dei soldi per comprarsi fiori o quaderni, e li portarono, alcune più piccole diedero dei centesimi; quella della penna azzurra raccoglieva tutto, e contava a voce alta: - Otto, dieci, quindici! - Ma ci voleva altro. Allora comparve una più grande di tutte, che pareva quasi una maestrina, e diede mezza lira, e tutte a farle festa. Mancavano ancora cinque soldi. - Ora vengono quelle della quarta che ne hanno, - disse una. Quelle della quarta vennero e i soldi fioccarono. Tutte s’affollavano. Ed era bello a vedere quel povero spazzacamino in mezzo a tutte quelle vestine di tanti colori, a tutto quel rigirìo di penne, di nastrini, di riccioli. I trenta soldi c’erano già, e ne venivano ancora, e le più piccine che non avevan denaro, si facevan largo tra le grandi porgendo i loro mazzetti di fiori, tanto per dar qualche cosa. Tutt’a un tratto arrivò la portinaia gridando: - La signora Direttrice! - Le ragazze scapparono da tutte le parti come uno stormo di passeri. E allora si vide il piccolo spazzacamino, solo in mezzo alla via, che s’asciugava gli occhi, tutto contento, con le mani piene di denari, e aveva nell’abbottonatura della giacchetta, nelle tasche, nel cappello tanti mazzetti di fiori, e c’erano anche dei fiori per terra, ai suoi piedi."

la Favolosa Mary Poppins!

Project Knit Big at Stitches East 2011

2012-01-16T23:30:00.000+01:00

questo è davvero knitting estremo altro che vecchi mestieri

L'impagliatore di sedie

2012-01-16T22:39:00.000+01:00

Forse perchè stavo osservando una vecchia sedia impagliata dove stava sempre seduta la mia mamma (non so perchè dal momento che ne aveva altre più comode e divano e poltrona) fino a pochi giorni prima di andarsene...
divagazioni....comunque mi è venuto in mente questo vecchio mestiere che oggi è quasi in disuso. Infatti in cucina io pure ho moderne sedie di arte povera impagliate che spero dureranno per sempre perchè non saprei dove trovare un artigiano del genere.

La tecnica dell’impagliatura è un arte molto antica che trova le sue radici in Italia ed in Europa, in una delle più tipiche tradizioni contadine.
Per l’impagliatura delle sedie vi erano diversi metodi d’intreccio,
In base alla tecnica adoperata venivano usati determinati tipi di materie naturali, tra queste vi erano : l'erba di palude, le foglie di mais, paglia di segale, midollino,paglia di riso, la paglia di Vienna ed altri prodotti simili.
In Sardegna era molto usato il falasco (ancor oggi per la ricopertura di capanne), una pianta erbacea della zona mediterranea, un'erba palustre.

La procedura ancora oggi è quella di lasciare per una notte immersi nell’acqua, i fasci di paglia o di erba raccolti, in modo che si presentino più elastici e plasmabili al momento della lavorazione.

Mentre siamo in tema di ...

2012-01-15T21:40:00.000+01:00

animali, eccone uno appena finito....è un cavallino che ho fatto per un'amica di mia figlia (a cui è morto il vero che si chiamava appunto Ramon).
Mi piace molto e quasi mi dispiace ...lasciarlo andare via, ma ho la casa abbastanza affollata di questi...gadget, chiamiamoli così!

I segni dello zodiaco cinese

2012-01-14T21:32:00.000+01:00

http://www.segnizodiacalicinesi.com/ OROSCOPO CINESE

L'astrologia cinese è divisa in 12 segni zodiacali che riportano il nome di un animale. A differenza dell'oroscopo adottato in occidente, che deriva dalla storia greca, ad ogni segno zodiacale viene attribuito un anno.
La legenda racconta che il Buddha, sentendo la morte avvicinarsi, chiamò a raccolta tutti gli animali della terra, ma solo 12 di loro andarono a salutarlo. Come premio per la loro fedeltà decise di chiamare con i loro nomi le fasi lunari e renderli così immortali.
Il primo ad arrivare fu il topo, veloce e furbo, il secondo fu il diligente bue, seguito dall'intrepida tigre e il pacifico coniglio. Il drago fu il quinto, seguito da suo fratello minore, il serpente. Il settimo fu l'atletico cavallo, seguito dall'elegante pecora. Subito dopo arrivò l'astuta scimmia, seguita dal colorato gallo, il fedele cane e infine il fortunato maiale, che fece appena in tempo a salutare il Buddha.

http://giochigrandi.com/chinese-zodiac-signs.html

Ho scoperto che in casa siamo una tigre, un cane ed ho pure un drago come l'anno in corso.

Capodanno cinese

2012-01-13T21:21:00.000+01:00

non coincide con il nostro e quest'anno cadrà il 23 gennaio 2012.
Sarà l'anno del Drago ( 龙 ) che è l'unica creatura mitologica dello Zodiaco cinese. In Cina, i draghi sono associati alla forza, alla salute, all'armonia e alla fortuna; vengono posti al di sopra delle porte o sui tetti per bandire i demoni e gli spiriti maligni.
È vistoso, attraente e pieno di forza e vitalità. In Cina, il Drago è il simbolo del potere e della ricchezza.
Durante gli anni del Drago sono nati più bambini rispetto agli altri anni.

Hokusai e i suoi Draghi

A partire da questa data, le festività durano per quindici giorni, concludendosi con la tradizionale festa delle Lanterne.
Le origini del capodanno cinese risalgono ad una leggenda secondo la quale nella Cina antica viveva Nian, un mostro che usciva dalla tana solo una volta all'anno, e l'unico modo per sfuggirgli era terrorizzarlo con il rumore e il colore rosso.
Per questo motivo anche la Festa delle Lanterne o Festa di primavera si portano o si appendono all'esterno lanterne rosse, per aiutare gli spiriti benevoli, o si fanno regali avvolti in carta rossa.

una piacevole sorpresa...

2012-01-12T23:47:00.000+01:00

stamattina è arrivato un pacchetto...la conclusione dello swap di Natale, sono rimasta piacevolmente sorpresa.
Ecco cosa c'era dentro :

Un bel filato per fare...una sciarpina forse o qualcosa che mi verrà in mente e poi tanti tovagliolini per il decoupage, mi piacciono molto perchè sono davvero carini.

Un insieme natalizio di grmbiule, presina e strofinaccio.
la piacevole sorpresa mi è stata inviata da :
Katia

Renè Magritte

2012-01-10T23:08:00.000+01:00

Non è uno dei miei pittori preferiti, ma queste opere, meno conosciute, mi piacciono parecchio.

Cecco Angiolieri - Fabrizio De Andre - Se io fossi foco

2012-01-09T20:43:00.000+01:00

Cecco Angiolieri nasce a Siena attorno al 1260, da una ricca famiglia di banchieri; si hanno poche notizie sulla sua vita, che comunque fu piuttosto movimentata e violenta.

Uomo frivolo e spensierato, disordinato e dissipatore, ebbe come ideale di vita tre cose solamente, la donna, la taverna e il dado (sono parole dello stesso Angiolieri); tuttavia ci ha lasciato un ricco canzoniere, dal quale risalta moltissimo anche il suo romanticismo di vita nell'amore.

S'i fosse fuoco, arderei 'l mondo;
s'i fosse vento, lo tempestarei;
s'i fosse acqua, i' l'annegherei;
s'i fosse Dio, mandereil' en profondo;
s'i fosse papa, allor serei giocondo,
ché tutti cristiani imbrigarei;
s'i fosse 'mperator, ben lo farei;
a tutti tagliarei lo capo a tondo.
S'i fosse morte, andarei a mi' padre;
s'i fosse vita, non starei con lui;
similemente faria da mi' madre.
Si fosse Cecco com'i' sono e fui,
torrei le donne giovani e leggiadre:
le zoppe e vecchie lasserei altrui.

Mi pare di buon augurio per un inizio anno.....

finite le feste continua lo shopping compulsivo

2012-01-07T10:05:00.000+01:00

con questo tempo di crisi? Già, ne ho avuto la prova ieri che ancor le feste non eran concluse...
Assembramenti e code persino per fare la tessera dei Musei. Ma non era aria di festa, anzi in diversi posti si sentiva aria di nervosismo, quasi di ansia, non belle sensazioni.
Ma allora perchè mai ci facciamo prendere quasi tutti (ammettiamolo..) da questa frenesia?
Vienici a spiegare Soffio......
Intanto lascio un piccolo test:
http://www.nienteansia.it/test/test-shopping-compulsivo.html

un'altra poesia....stesso argomento

2012-01-03T22:40:00.001+01:00

Questa si riferisce a quando si accendevano i falò e i "vecchi" col fumo e le faville facevano le previsioni.

Se le faìve va al garbin
parécia el caro pa ‘ndare al mulin.
Se le faìve va a matina,
tol su el saco e va a farina.
Se le faìve va a sera,
la poenta impiega la caliera.

Pan e vìn
La pinza sotto el camin
Faive a ponente
Panoce gnente
Faive a Levante
Panoce tante
Fuive verso sera
Poenta pien caliera
Fuive verso mattina
Poenta molesina
Fuive a meodì
Poenta oltre al dì
Fun a bassa
Poenta pien cassa

Secondo la tradizione popolare il vento che trasporta con sé il fumo e le faville del falò indicherà come sarà il nuovo anno appena iniziato. È conoscenza popolare che il garbìn, vento vorticoso con direzione sud-ovest, annuncia la pioggia, essenziale per preparare i campi al prossimo raccolto, mentre il vento fùrlan, da nord-est, porta tempo asciutto, il terreno sarà quindi arido e porterà scarse messi.

Ed infine una ricetta:

Ricetta della tradission venessiana:

Impastare insieme mezzo Kg di farina gialla da polenta con 100gr di farina di frumento, 2 uova, 200gr di uvetta, 200gr di fichi secchi ridotti in pezzettini, una busta di lievito, una manciata di semi di finocchio, mezzo etto di strutto, un po’ di latte per bagnare la pasta (che dovrà risultare piuttosto tenera, dato che la farina gialla per cuocere ha bisogno di assorbire tanto liquido). Mettere il composto in una tortiera ben unta di burro e cuocere in forno a fuoco moderato. Far la prova de’l steccadente par controlar el punto de cotura; quando ch’el vignarà fora suto, vorà dir che la pinza la xe cota. Se la magna freda o tepida.

Ma si fa ancora la "pinza"? Io la ricordo quando ero molto piccola che la faceva la mamma e poi un po' più grande che la mangiavo andando a fare gli auguri ad una zia (non gli auguri per la befana) e che non mi è mai piaciuta molto, ma era uno dei dolci che c'erano allora....

una poesia....

2012-01-03T22:31:00.000+01:00

LA BEFANA - Giovanni Pascoli

Viene viene la Befana,
vien dai monti a notte fonda.
Come è stanca! la circonda
neve, gelo e tramontana.
Viene viene la Befana.

Ha le mani al petto in croce,
e la neve è il suo mantello
ed il gelo il suo pannello
ed è il vento la sua voce.
Ha le mani al petto in croce.

E s'accosta piano piano
alla villa, al casolare,
a guardare, ad ascoltare
or più presso or più lontano.
Piano piano, piano piano.

Che c'è dentro questa villa?
uno stropiccìo leggiero.
Tutto è cheto, tutto è nero.
Un lumino passa e brilla.
Che c'è dentro questa villa?

Guarda e guarda... tre lettini
con tre bimbi a nanna, buoni.
Guarda e guarda... ai capitoni
c'è tre calze lunghe e fini.
Oh! tre calze e tre lettini...

Il lumino brilla e scende,
e ne scricchiolan le scale:
il lumino brilla e sale,
e ne palpitan le tende.
Chi mai sale? chi mai scende?

Co' suoi doni mamma è scesa,
sale con il suo sorriso.
Il lumino le arde in viso
come lampana di chiesa.
Co' suoi doni mamma è scesa.

La Befana alla finestra
sente e vede, e s'allontana.
Passa con la tramontana,
passa per la via maestra,
trema ogni uscio, ogni finestra.

E che c'è nel casolare?
un sospiro lungo e fioco.
Qualche lucciola di fuoco
brilla ancor nel focolare.
Ma che c'è nel casolare?

Guarda e guarda... tre strapunti
con tre bimbi a nanna, buoni.
Tra le ceneri e i carboni
c'è tre zoccoli consunti.
Oh! tre scarpe e tre strapunti...

E la mamma veglia e fila
sospirando e singhiozzando,
e rimira a quando a quando
oh! quei tre zoccoli in fila...
Veglia e piange, piange e fila.

La Befana vede e sente;
fugge al monte, ch'è l'aurora.
Quella mamma piange ancora
su quei bimbi senza niente.
La Befana vede e sente.

La Befana sta sul monte.
Ciò che vede è ciò che vide:
c'è chi piange, c'è chi ride:
essa ha nuvoli alla fronte,
mentre sta sul bianco monte.

[HD] Giacomo Puccini: Tosca: E lucevan le stelle - CONCERTO DI CAPODANNO...

2012-01-02T15:28:00.000+01:00

da Venezia a Vienna

e un'altro Danubio blu....

2012-01-01T22:06:00.000+01:00

Niente fuochi d'artificio, il Comune lì ha vietati, la gente ha pensato di fregarsene per buona pace degli animalisti e degli animali in genere, beh no, si è anche detto che aumentano le polveri sottili.
1 Gennaio 2012...anche quest'anno l'immondizia ha vinto. Che squallore! Non si capisce mai bene come mai le strade raccolgano tante cose così diversificate durante le feste : cocci di bottiglie e bottiglie intere (di birra però data l'austerity), carte coi babbi natale, fiocchi colorati, stracci e indumenti vari, tecnologia sottoforma di tv, pc, ma non telefonini, scatole, giornali e locandine e anche loro i cartocci dei botti, fil di ferro e tubi, una bici rotta, questo sparpagliato in giro attorno a casa.
Ma non è finito, anche borse di plastica piene di tutto che , dal momento che si fa la diversificata non reggono più come le belle , robuste e indistruttibili borse di una volta e finiscono per aprirsi e riversare tutto in giro.
Buon 2012 :
- al taxista che dormiva in macchina col motore acceso e che ha rifiutato la corsa
- alle due ragazze di colore con lustrini sui top smanicati che ridevano incuranti del freddo
- al tizio che batteva imperterrito sul tamburo come se fosse una sfida
- al ragazzo che mi ha fatto il caffè col latte a forma di cuore e anche a chi il caffè me lo ha fatto pagare 3 euri
- ai due ragazzi di colore stretti nell'androne buio
- ai vecchietti che camminavano sbandando e sostenendosi a vicenda
- al conducente del bus che ha accelleratoalla fermata
- al gatto nero che dormiva sul cofano della macchina
Buon 2012

AUGURI

2012-01-01T03:04:00.000+01:00

di un BUON ANNO a tutti quelli che passano di qua.

Knit-O-Matic

2011-12-29T22:43:00.000+01:00

per le amanti dei lavori a maglia : molto più facile e veloce.

Simon's Cat in 'Santa Claws'

2011-12-28T23:05:00.000+01:00

anche Natale è passato....

è appena finito Natale e...

2011-12-26T23:32:00.000+01:00

avete notato? già si fanno gli auguri per Capodanno, si parla del prossimo anno (non bastasse com'è andato questo). Natale è già dimenticato, è passato, bene o male, è un ricordo.
Proprio per questo mi è venuta una curiosità, più che altro un'ignoranza : ma i mussulmani hanno una festa simile e quando?

In questo caso l'web mi ha soccorso e principalmente http://it.wikipedia.org/wiki/Muharram

Muharram arabo: محرم, muḥarram è il primo mese del calendario islamico. È uno dei quattro mesi sacri dell'anno. Il suo nome è connesso con la parola ḥaram che significa "proibito per motivi religiosi; tabù" (la stessa radice che si ritrova nella parola harem), e difatti in questo mese era considerato tabù fare la guerra, e spesso si rinunciava a combattere per rispetto dell'Islam. Dal momento che il calendario islamico è rigidamente lunare, il mese di muharram non ha una posizione fissa rispetto al calendario gregoriano.
Il primo giorno di muharram è il capodanno islamico. La festività di muharram è particolarmente sentita nel mondo sciita, che commemora la battaglia di Kerbala, nel corso della quale cadde il figlio di Alì, Husayn ibn Ali. Tale commemorazione raggiunge il suo apice il 10 del mese, giorno della ^cashura.

Il resto lo potete leggere nell'articolo.
Tra l'altro oltre ad essere un mese di penitenza, digiuno e dolore, il giorno della "ashura"è già stato il 6 dicembre, quindi i devoti hanno già iniziato il 2012 che però per loro è la data gregoriana del 15 settembre 2572.
Questo mese è uno di quelli sacri, ma non è quello del Ramadan , come erroneamente credevo, ma è il mese lunare.

Noi, nel 1960 si trascorreva il Natale così

2011-12-23T21:43:00.000+01:00

notare la data...28 dicembre 1958- 2° elementare ( e parecchi errori che la maestra, forse presa dalle feste non mi ha segnato)
- Noi mica si stava in vacanza fino alla Befana, ma si scaglionavano le feste.
- Noi mica si faceva l'albero, a meno di averlo perchè si abitava in campagna, ma si faceva il presepio, con le stutuine di cartapesta, le montagne di carta e i laghi di stagnola, il muschio però si andava a cercarlo ed era principalmente compito di mio fratello.
- Noi ci si svegliava in un freddo "becco" perchè c'era solo la stufa, ma col contenitore dell'acqua calda, mamma l'accendeva presto, ma mai troppo presto.
- Per questo motivo noi ci si lavava come gli uccellini per non prender freddo.
- Noi si andava a dormire col pigiama di flanella a righe come i carcerati.
- Noi la sera di Natale si andava a Messa volenti o nolenti e in Chiesa faceva più caldo ed era tutto illuminato e il presepe era grande con le statue anch'esse grandi e noi si andava principalmente per vederlo e anche perchè non ci facevano restare certo a casa.
- E poi era l'unico giorno che si faceva tardi e tornando magari si incominciava a vedere cadere la neve, che allora si che nevicava.
- Noi poi a casa si correva subito a letto, sotto le coperte fredde e umide , ma a volte la mamma ci metteva la "boulle" che allora noi la chiamavamo "la borsa dell'acqua calda".
- E si cercava di addormentarsi subito sperando che Gesù Bambino, mica Babbo Natale, ci portasse qualche regalo. E per me quel Natale era stato ricco (forse era nevicato tanto e mio papà andava a spalare la neve per far su un po' di soldini) perchè mi aveva portato tante cose (anche il bambolotto di cui ho già narrato la storia Tom, scritto con una parola non più corretta).
- Noi anche se era festa ci si svegliava presto per vedere se era stato tutto un'illusione, ma per me era stata una sorpresa bellissimissima.
- Noi poi non si poteva tanto giocare perchè bisognava aiutare la mamma a fare pranzo.
- Noi si mangiava quasi sempre tra noi perchè non si avevano parenti vicino visto che i miei erano emigrati dal Veneto a Torino.
- Noi si mangiava a volte la gallina bollita e col brodo per gli agnolotti , se la mamma aveva potuto farli, poi le patate al forno (la nostra straordinaria stufa aveva anche il forno) e allora noi avevamo anche il dolce, non il panettone, ma un dolce con l'uvetta e i canditi che faceva la mamma, la "pinza" o castagnaccio si faceva poi per la Befana, già noi avevamo la Befana mica l'Epifania.
- E poi dopo i mandarini mentre gli adulti bevevano un pochino di più finalmente si giocava.
- Noi , se nevicava, nel pomeriggio si mangiava la "granita", mamma andava fuori a riempire i bicchieri di neve e ci metteva un po' di vino dolce (unicostrappo alla regola per i bambini) e noi "pucevamo" col cucchiaino per farla sciogliere e ce la godevamo fino all'ultima goccia.
- Noi alla sera si andava a letto, nello stesso letto freddo, ma felici come non mai!

un compleanno

2011-12-23T00:14:00.000+01:00

per chi non c'è più!

Vi ho sempre dentro il cuore.

Bussana Vecchia , vicino a SanRemo

2011-12-21T21:43:00.001+01:00

il paese degli artisti.
E' un piccolo paese fondato dai Romani e crollato a seguito di un grave terremoto nel 1887, a qui seguì lo spopolamento degli abitanti rimasti che crearono più a valle Bussana Nuova.
Negli anni '50 un gruppo di artisti andarono a stabilirsi creando degli ateliers di ceramica, pittura, artigianato e altro.
in questi siti potete leggervi la sua storia e la sua evoluzione fino ai giorni nostri.
http://bussanavecchia.free.fr/storia%20dettagliata%20pag%201.htm

http://www.bussanavecchia.com/

Paese molto romantico e naif, anche se sta degradando, ma è una dimostrazione della difficoltà di autoamministrarsi.

Due poesie...

2011-12-18T21:08:00.000+01:00

riguardanti lo stesso avvenimento : l'omicidio del padre.
Giovanni Pascoli, tutti quelli della mia età avranno "mandato" a memoria una delle due, adesso non credo vengano neppure lette, eppure sono tragicamente belle.
http://cronologia.leonardo.it/storia/biografie/pascoli.htm
qui potete leggere notizie riguardo all'autore e vi consiglio di leggere la parte di RICORDI DI UN VECCHIO SCOLARO, una prosa d'altri tempi!

La cavalla storna

Nella Torre il silenzio era già alto.
Sussurravano i pioppi del Rio Salto.
I cavalli normanni alle lor poste
frangean la biada con rumor di croste.
Là in fondo la cavalla era, selvaggia,
nata tra i pini su la salsa spiaggia;
che nelle froge avea del mar gli spruzzi
ancora, e gli urli negli orecchi aguzzi.
Con su la greppia un gomito, da essa
era mia madre; e le dicea sommessa:
"O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;
tu capivi il suo cenno ed il suo detto!
Egli ha lasciato un figlio giovinetto;
il primo d'otto tra miei figli e figlie;
e la sua mano non toccò mai briglie.
Tu che ti senti ai fianchi l'uragano,
tu dai retta alla sua piccola mano.
Tu c'hai nel cuore la marina brulla,
tu dai retta alla sua voce fanciulla".
La cavalla volgea la scarna testa
verso mia madre, che dicea più mesta:
"O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;
lo so, lo so, che tu l'amavi forte!
Con lui c'eri tu sola e la sua morte
O nata in selve tra l'ondate e il vento,
tu tenesti nel cuore il tuo spavento;
sentendo lasso nella bocca il morso,
nel cuor veloce tu premesti il corso:
adagio seguitasti la tua via,
perché facesse in pace l'agonia...".
La scarna lunga testa era daccanto
al dolce viso di mia madre in pianto.
"O cavallina, cavallina storna,
che portavi colui che non ritorna;
oh! due parole egli dové pur dire!
E tu capisci, ma non sai ridire.
Tu con le briglie sciolte tra le zampe,
con dentro gli occhi il fuoco delle vampe,
con negli orecchi l'eco degli scoppi,
seguitasti la via tra gli alti pioppi:
lo riportavi tra il morir del sole,
perché udissimo noi le sue parole".
Stava attenta la lunga testa fiera.
Mia madre l'abbraccio' su la criniera.
"O cavallina, cavallina storna,
portavi a casa sua chi non ritorna!
a me, chi non ritornerà più mai!
Tu fosti buona... Ma parlar non sai!
Tu non sai, poverina; altri non osa.
Oh! ma tu devi dirmi una una cosa!
Tu l'hai veduto l'uomo che l'uccise:
esso t'è qui nelle pupille fise.
Chi fu? Chi è? Ti voglio dire un nome.
E tu fa cenno. Dio t'insegni, come".
Ora, i cavalli non frangean la biada:
dormian sognando il bianco della strada.
La paglia non battean con l'unghie vuote:
dormian sognando il rullo delle ruote.
Mia madre alzò nel gran silenzio un dito:
disse un nome . . . Sonò alto un nitrito.

X Agosto
di G.Pascoli

San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l'aria tranquilla
arde e cade, perché si gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.

Ritornava una rondine al tetto:
l'uccisero: cadde tra i spini;
ella aveva nel becco un insetto:
la cena dei suoi rondinini.

Ora è là, come in croce, che tende
quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell'ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:
l'uccisero: disse: Perdono;
e restò negli aperti occhi un grido:
portava due bambole in dono.

Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano in vano:
egli immobile, attonito, addita
le bambole al cielo lontano.

E tu, Cielo, dall'alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh! d'un pianto di stelle lo inondi
quest'atomo opaco del Male!

anch'io partecipo al..

2011-12-16T15:52:00.000+01:00

http://chebelloscrivere.blogspot.com/2011/12/il-mio-contest.html

La "giornata più speciale della vostra vita"...difficile trovarne una sola, ognuna o quasi è "più speciale" di altre, ognuno di noi credo, non possa dire di averne avute, ma ognuno di noi interpreterà per "speciale "una cosa diversa.
Ne potrei enumerare tante : la nascita dei miei figli, i giorni delle lauree (con la soddisfazione di essere riuscita a far crescere figli così speciali), i miei primi cinquant'anni, fino a qualche anno fa avrei potuto metterci anche tante occasioni che si erano susseguite nella mia vita matrimoniale ( ma ora sono state "cancellate" e allontanate dalla mia memoria).
Ho trovato però che nonostante siano gioie speciali sono tutte che passano attraverso gli altri verso di me e invece voglio ricordare una giornata speciale che è nata da me, solo attraverso me...
ERA LUGLIO 1968
L'anno in cui divenni una scrittrice. L'anno in cui compivo 18 anni (ma non ero maggiorenne perchè allora lo si diventava a 21 anni).
Il giorno del mio compleanno era passato come il solito, beh. 18 anni non erano altro che un numero come altri, avevo avuto la mia torta (che mi faceva la mia mamma), gli auguri dalle amiche (regali ..non c'era molta disponibilità, ma la mia mamma mi aveva cucito un vestito, lo ricordo perchè era lilla fatto alla "charleston " cioè con le pieghe in basso).
Sono passati alcuni giorni e una mattina mi ferma per strada una signora e mi chiede :"ma sei tu che hai scritto quella bella poesia che c'è sul giornalino del quartiere?".
Dire che rimasi esterefatta è poco. E' vero avevo spedito la mia poesia dei 18 anni alla redazione del Giornalino del quartiere, ma poi non ci avevo più pensato e tanto meno sperato che la publicassero.
Mi sentii riempire il cuore di gioia, mi avevano fermato per strada, mi avevano pubblicato la poesia, era stata letta ed apprezzata, insomma ...ero quasi famosa.
Potrei dire che camminavo "tre metri sopra il cielo", beh forse 10 cm., che soddisfazione...
Poi però i giorni passarono e la cosa si attenuò, io non sono mai diventata una scrittrice come sognavo, non sono mai diventata un'artista affermata, non sono mai diventata un'archeologa, sono solo diventata una donna normale che ha coltivato i suoi hobby, ma quel giornaletto l'ho ancora conservato!
Ed ora voglio riportare qui quella poesia :

Ho 18 anni
Questa mattina
mi sono svegliata
più presto,
ho respirato profondamente
e ho subito ricordato
che oggi
ho un anno di più.
Il sole mi sorrideva
nel cielo,
i prati
mossi dal vento
mi sussurravano
mille auguri,
i fiori
si offrivano
come doni
alle mie mani
che li raccoglievano.
Oggi
il cielo è più limpido,
l'aria è più fresca,
i sorrisi della gente
più sinceri.
Vorrei gridare a tutti :
ho 18 anni!
Volare sopra il mondo,
portare la mia gioia
ad ogni cuore triste.
Invece
cammino tra la gente,
senza saper parlare,
nessuno si accorge di me,
eppure i miei occhi
brillano di più,
la mia bocca
sorride a tutti :
ho solo 18 anni!

by Adriana

Giacomo Leopardi

2011-12-16T00:15:00.000+01:00

Vecchie reminescenze...l'ho studiata mal volentieri a scuola e ora la riscopro come pagina esplicativa sulla depressione, ma molto bella, l'ho finalmente apprezzata.

XXIII - CANTO NOTTURNO Dl UN PASTORE ERRANTE DELL' ASIA

Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
Silenziosa luna?
Sorgi la sera, e vai,
Contemplando i deserti; indi ti posi.
Ancor non sei tu paga
Di riandare i sempiterni calli?
Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga
Di mirar queste valli?
Somiglia alla tua vita
La vita del pastore.
Sorge in sul primo albore
Move la greggia oltre pel campo, e vede
Greggi, fontane ed erbe;
Poi stanco si riposa in su la sera:
Altro mai non ispera.
Dimmi, o luna: a che vale
Al pastor la sua vita,
La vostra vita a voi? dimmi: ove tende
Questo vagar mio breve,
Il tuo corso immortale?

Vecchierel bianco, infermo,
Mezzo vestito e scalzo,
Con gravissimo fascio in su le spalle,
Per montagna e per valle,
Per sassi acuti, ed alta rena, e fratte,
Al vento, alla tempesta, e quando avvampa
L'ora, e quando poi gela,
Corre via, corre, anela,
Varca torrenti e stagni,
Cade, risorge, e più e più s'affretta,
Senza posa o ristoro,
Lacero, sanguinoso; infin ch'arriva
Colà dove la via
E dove il tanto affaticar fu volto:
Abisso orrido, immenso,
Ov'ei precipitando, il tutto obblia.
Vergine luna, tale
E' la vita mortale.

Nasce l'uomo a fatica,
Ed è rischio di morte il nascimento.
Prova pena e tormento
Per prima cosa; e in sul principio stesso
La madre e il genitore
Il prende a consolar dell'esser nato.
Poi che crescendo viene,
L'uno e l'altro il sostiene, e via pur sempre
Con atti e con parole
Studiasi fargli core,
E consolarlo dell'umano stato:
Altro ufficio più grato
Non si fa da parenti alla lor prole.
Ma perchè dare al sole,
Perchè reggere in vita
Chi poi di quella consolar convenga?
Se la vita è sventura,
Perchè da noi si dura?
Intatta luna, tale
E' lo stato mortale.
Ma tu mortal non sei,
E forse del mio dir poco ti cale.

Pur tu, solinga, eterna peregrina,
Che sì pensosa sei, tu forse intendi,
Questo viver terreno,
Il patir nostro, il sospirar, che sia;
Che sia questo morir, questo supremo
Scolorar del sembiante,
E perir dalla terra, e venir meno
Ad ogni usata, amante compagnia.
E tu certo comprendi
Il perchè delle cose, e vedi il frutto
Del mattin, della sera,
Del tacito, infinito andar del tempo.
Tu sai, tu certo, a qual suo dolce amore
Rida la primavera,
A chi giovi l'ardore, e che procacci
Il verno co' suoi ghiacci.
Mille cose sai tu, mille discopri,
Che son celate al semplice pastore.
Spesso quand'io ti miro
Star così muta in sul deserto piano,
Che, in suo giro lontano, al ciel confina;
Ovver con la mia greggia
Seguirmi viaggiando a mano a mano;
E quando miro in cielo arder le stelle;
Dico fra me pensando:
A che tante facelle?
Che fa l'aria infinita, e quel profondo
Infinito Seren? che vuol dir questa
Solitudine immensa? ed io che sono?
Così meco ragiono: e della stanza
Smisurata e superba,
E dell'innumerabile famiglia;
Poi di tanto adoprar, di tanti moti
D'ogni celeste, ogni terrena cosa,
Girando senza posa,
Per tornar sempre là donde son mosse;
Uso alcuno, alcun frutto
Indovinar non so. Ma tu per certo,
Giovinetta immortal, conosci il tutto.
Questo io conosco e sento,
Che degli eterni giri,
Che dell'esser mio frale,
Qualche bene o contento
Avrà fors'altri; a me la vita è male.

O greggia mia che posi, oh te beata,
Che la miseria tua, credo, non sai!
Quanta invidia ti porto!
Non sol perchè d'affanno
Quasi libera vai;
Ch'ogni stento, ogni danno,
Ogni estremo timor subito scordi;
Ma più perchè giammai tedio non provi.
Quando tu siedi all'ombra, sovra l'erbe,
Tu se' queta e contenta;
E gran parte dell'anno
Senza noia consumi in quello stato.
Ed io pur seggo sovra l'erbe, all'ombra,
E un fastidio m'ingombra
La mente, ed uno spron quasi mi punge
Sì che, sedendo, più che mai son lunge
Da trovar pace o loco.
E pur nulla non bramo,
E non ho fino a qui cagion di pianto.
Quel che tu goda o quanto,
Non so già dir; ma fortunata sei.
Ed io godo ancor poco,
O greggia mia, nè di ciò sol mi lagno.
Se tu parlar sapessi, io chiederei:
Dimmi: perchè giacendo
A bell'agio, ozioso,
S'appaga ogni animale;
Me, s'io giaccio in riposo, il tedio assale?

Forse s'avess'io l'ale
Da volar su le nubi,
E noverar le stelle ad una ad una,
O come il tuono errar di giogo in giogo,
Più felice sarei, dolce mia greggia,
Più felice sarei, candida luna.
O forse erra dal vero,
Mirando all'altrui sorte, il mio pensiero:
Forse in qual forma, in quale
Stato che sia, dentro covile o cuna,
E' funesto a chi nasce il dì natale.

Marco Masini - Ci vorrebbe il mare

2011-12-14T21:38:00.000+01:00

Bella canzone , come del resto questa di cui riporto il testo:

LONTANO DAI TUOI ANGELI – Marco Masini

Ho ancora il vizio di barare con la vita e col destino
E la paura di dormire che c'avevo da bambino
Soldi e debiti o colpe e meriti
Ma anche il colore dei tuoi occhi e la mia stanza dei balocchi
Ho ancora i dischi che ascoltavi al nostro vecchio pianoforte
Il desiderio di parlarti e di scoprire le mie carte
Ho tante maschere ma devo ammettere
Non ti assomiglio in questa cosa
Anche se è tardi ormai ti chiedo scusa
Ho la stessa voglia di giocare
Che avevo già a tre anni
E un'altra casa che non sai
E un altro cane e un'altra età
Ma l'inverno è già alle porte
E tu, ogni giorno tu
Mi manchi come il sole
Che s'appoggia all'orizzonte immenso e blu
Ed io mi sento perso qui
Ho ancora dentro il cuore il ritmo delicato dei tuoi passi
E le parole che mi hai detto prima che ti addormentassi
Ormai le critiche non mi feriscono
Ma devo a te questa fortuna
A te che abiti la Luna
A cosa pensi in quella foto con me in braccio sulla spaggia
Ascolti ancora divertita la canzone della pioggia
O è più credibile che ormai sia polvere
E tu non possa più pensarmi
E a questa idea non riesco a rassegnarmi
E tu, ogni giorno tu
Mi manchi come l'aria
Nei silenzi di ogni mia preghiera
Tu, che non piangi più
E resti sempre giovane
Al centro di ogni sogno
Io ci provo a vivere
A cambiare e a credere
In qualcosa che assomigli a quella tua semplicità
E ti cerco nella scia
Che ogni donna semina
Ma mi perdo in storie ormai sfocate di ogni verità
Sono uno spettacolo
Tragico e ridicolo
E avrei voglia di scambiare la tua vita con la mia
Di tornare a correre
Dietro alle lucertole
E quegli anni incancellabili che ancora io mi porto dentro
Se potessi almeno rivederti
(anche per un momento)
Se credessi a quell'idea
Che tu, ogni giorno tu
Ancora mi proteggi
Mentre invece so che invece non puoi farlo più
Ed io mi sento perso qui
Lontano dai tuoi angeli

anche questa dedicata alla mamma, non so quante volte l'ho sentita, all'epoca con mia figlia

Portami a ballare – Luca Barbarossa

Portami a ballare portami a ballare
uno di quei balli antichi
che nessuno sa fare più
sciogli i tuoi capelli lasciali volare
lasciali girare forte intorno a noi.
Lasciati guardare lasciati guardare
sei così bella che non riesco più a parlare
di fronte a quei tuoi occhi così dolci e così severi
perfino il tempo si è fermato ad aspettare.
Parlami di te di quello che facevi
se era proprio questa la vita che volevi
di come ti vestivi di come ti pettinavi
se avevo un posto già in fondo ai tuoi pensieri.
Dai mamma dai questa sera lasciamo qua
i tuoi problemi e quei discorsi sulle rughe e sull'età,
dai mamma dai questa sera fuggiamo via
e tanto che non stiamo insieme e non è certo colpa tua
ma io ti sento sempre accanto anche quando non ci sono
io ti porto ancora dentro anche adesso che sono un uomo
e vorrei, vorrei saperti più felice
si vorrei, vorrei dirti molte più cose
ma sai, mamma sai questa vita mi fa tremare
e sono sempre i sentimenti i primi a dover pagare,
ciao mamma ciao domani vado via
ma se ti senti troppo sola allora ti porto via.
E vorrei. vorrei saperti più felice e vorrei,
vorrei dirti molte più cose.
Portami a ballare portarmi a ballare
uno di quei balli antichi
che nessuno sa fare nessuna sa fare più